Mientras este transito
tan solo sea un simulacro,
una mentira pueril,
una simple excusa
para el engano liso y llano,
mas me vale
meter en mi saco de ciruja
mi criadero de pulgas
y mandarme a mudar.
Tan solo,
tumbarme tan solo,
hundido en la melancolia,
en la esquina a contemplar
como llueve todavia
sobre el carton pintado,
que decora el escenario kitch de la vida.
O simplemente
quedarme
a esperar el sol
quien salga definitivamente.
Gito Minore. Minimamente.
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